El semáforo que quiere hablar con un noble

Hubo un tiempo en que las palabras se utilizaban bien. Un señor era un señor, dueño de sus tierras y sus vasallos, y no debía obediencia más que a su rey, siempre y cuando le apeteciese. Incluso el tratamiento de "don" era un título en sí mismo, reservado a los miembros de la nobleza; un caballero era un caballero, y nadie que no lo fuese podía poseer un caballo. No digo que eso fuera bueno, pero era así.

En Pontevedra vive un señor descendiente de los Churruchaos, antaño poderosa familia. Los Churruchaos ahora llevan el apellido Deza porque en el S. XIV un Churruchao asesinó a un arzobispo de Santiago que fue a morir frente al altar mayor de la catedral. Como castigo se les impuso la pérdida del apellido, por lo que todos los Churruchaos adoptaron el Deza de la comarca gallega de la que son originarios. Otro Churruchao era el ficticio Carlos Deza de Los Gozos y las Sombras, que se enfrentaba al señorito (no señor) Cayetano Salgado, un cacique, nuevo rico.

El Churruchao de Pontevedra, que no es un personaje de ficción, se encuentra todos los días cuando va hacia su casa o sale de ella con un semáforo parlante. El semáforo siempre se dirige a él: "rúa Uxío Novoneyra. Peón, pode pasar".

El Churruchao se indigna y se niega a seguir las instrucciones de nadie, y mucho menos si ese nadie es un puñetero semáforo. "Yo soy un Churruchao. Nadie me llama peón". El semáforo, que habla en gallego, no le llama "peón" sino "peatón", y él lo sabe, pero le da igual y busca otro lugar por el que cruzar. Si tiene que dar un rodeo lo da y si hace falta se arriesga a morir atropellado, pero él no habla con semáforos.

El semáforo no entiende nada y cada vez que ve al Churruchao, repite: "rúa Uxío Novoneyra. Peón, pode pasar". Nunca habrá entendimiento entre ellos y yo los comprendo a los dos. Él es un caballero de edad avanzada que no quiere someterse a los dictados de un artilugio que le habla de igual a igual. En otros tiempos que quizás el Churruchao recuerde, para dirigirse a sus abuelos había que pedir permiso y hacerlo con respeto.

El semáforo, por su parte, insiste. Yo creo que ese semáforo tiene sentimientos, como aquellos árboles de El Bosque Animado de Fernández Flórez. Pero hace todo lo que puede hacer: invitar una y otra vez al caballero a cruzar la calle de la única manera que sabe y con las únicas palabras que conoce. Y sufre la indiferencia desdeñosa del Churruchao, quien por su parte se resiste a despojarse de siete siglos de dignidad bien entendida.

Esa lucha sin fin que mantienen el Churruchao y el semáforo es como la que mantenían, en la obra de Torrente Ballester, Carlos Deza y Cayetano Salgado. No habrá nunca solución a la vista, ninguno de los dos cederá jamás porque ambos saben que tienen la razón. Y los dos se comportan como se tienen que comportar porque han sido diseñados para ello, por lo que ni uno ni el otro tienen la culpa del desencuentro. Una metáfora de la vida misma, porque todos somos un semáforo al que un Churruchao ignora, y a la vez somos un Churruchao al que un semáforo no es capaz de entender.

Hostias, qué bonito me ha quedado.



Nos vamos por hoy con una canción triste. Le Mans, se llamaba el grupo.